Blogue de Jean-Philippe Maxime Tittley
«Être une heure, juste une heure, beau, beau… beau et con à la fois.»
Brel a dû en baver pour écrire cela. Il a dû boire beaucoup de cervoise et de vin, peu cher de préférence. Fut un temps où je voulais l’imiter. Je me suis même enregistré tentant de chanter ces phrases de sonorité fort déplaisante. Heureusement, j’ai perdu les enregistrements dans un crash de disque dur.
Après, j’ai tout de même continué à coucher sur le papier ce que je n’arrivais pas à coucher entre les draps. Ou tout simplement ce qui m’émouvait.
« amer savoir, celui qu’on tire du voyage » (Baudelaire)
Conasse
T’as rien compris.
Y’a pas de départ!
Y’a pas de billet
Pas de date, pas d’extra fees.
À peine un «quelque part»
Quand on voyage à pieds.
Vraiment, conasse,
T’as rien compris.
Ou j’me suis mal exprimé.
Tant pis.
P’t’être qu’on est deux
À être des cons.
Je marche
Je marche
Je marche
Je m’éloigne
Je m’en vais.
Et cette voix à l’intérieur
qui me répète
sans cesse
«You are alone
You are alone
You are alone
You are so fucking alone right now.»
So fucking alone… right…
Now.
«Nacht!»
Souffla-t-elle en transe
C’est la nuit, si on s’ouvrait.
«Nacht!»
À quelle heure, le prochain envol?
Suspendus, nous parcourrons Venise
Bien au dessus des amants des gondoles
Qui couleront bien un jour
Tous les bateaux un jour pourrissent
C’est quand, la prochaine marée?
Je mettrai à l’eau une ancre et une plume.
Je me noierai de certitudes
Et sous les brumes je flotterai.
À quelle heure, le prochain envol?
Pieds battants, nous partirons fébriles
Bien au-delà des sommets des alpes
Qui sont tous trop petits
Tout continent n’est en fait qu’île.
C’est quand, la prochaine marée?
Je mettrai à l’eau une ancre et une plume
Mais tu sais bien, je m’en irai
La mer finit toujours par tout bouffer.